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Iwan Zhdanow

[Ohne Titel]


Das Meer, gepreßt im Vogelschnabel – der Regen.
Der Himmel, wohnend in einem Stern – die Nacht.
Des Baumes unausführbare Gebärde – der Wirbelwind.

Von Seelen zerrissenes Quadrat – ein Kreuz,
schwarz vor vielen silbernen Splittern – ein Kreuz.

Der Musik Spiral-Labyrinth – eine Scheibe,
des Baumes, der zum Kreuz bestimmt, – ein Schnitt.

Es wandert eine erschöpfte Nadel
im Kreis herum, und in den Schlägen brennt
der schwarze, nicht wegzuwischende Schnitt.

Ein Weichensteller in brennenden Ärmeln
ist dort in der Leere aufgehängt am Haar –
die Weichen sind im Dunkel vertauscht.

Und weiße, hängende Gärten,
wie Statuen sind sie aufs das Eis gestellt –
der schwarze nicht wegzuwischende Schnitt.

Und das Eisen sammelt sich für die Nadel,
und für den Nagel fertigt man den Draht,
die Bäume werden abgesägt für das Kreuz.

Des Baumes sich losreißende Gebärde – das Blatt.
Der Himmel, der den Stern entfaltet, – das Licht.
Der Himmel, der uns zerreißt, – das Kreuz.


Aus dem Russischen von Walter Thümler
unter Mitarbeit von Alexej Hairetdinov


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